sul terreno indurito dal gelo.
Il rovo è secco e gli alberi spogli,
la pioggia cade
sulle foglie accartocciate
ai margini della strada.
Piove anche su di me
che osservo
ogni immagine scorrere
e niente di quel che vedo trattengo.
Malgrado le mie ossa intorpidite,
le mie braccia si arrendono
accogliendo ciò che mi manderà l'inverno.
Maria Teresa Stillo
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| Lorenzo Delleani |
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